jueves, 7 de octubre de 2010

Es el laberinto la patria del que duda?

Anotaciones espontáneas a partir de la trilogía: Laberinto, patria y duda.

La idea de un laberinto me agota.

y la patria qué? de cuál patria podría hablar?

La patria como el principio de la duda?

La patria como el laberinto que siento en la cola del supermercado?

En una multitienda?

En el banco?

En la espera del autobús?

En el atasco de la autopista?

Ayer no sentí la patria en Nueva York.

Dónde estaba la idea de patria cuando me atrapé en un laberinto al ordenar el menú en un restaurant?

Ahora queda más cool recitar el menu como en lenguaje slam.

El camarero llega a la mesa, te ofrece algo para comer y te ayuda a decidir entonando algo así

como:

- hoy tenemos -

pristine morsels/stingy primifudgyleek tart/ ballsrubbed puffsrutabaga whip/waldy malouf'....

Como primer plato - y luego de segundo -

…….&%$·&%$%&%$%&%$....

- ok. gracias .

Una hamburguesa porfavor.


miércoles, 14 de julio de 2010

EL MUNDIAL DE FÚTBOL

Encerrados

Comiendo lassaña,

hummus, langosta con mantequilla,

toneladas de pasta y bacon,

trozos de pizza,

cerveza,

vino tinto,

fumando maria

y viendo el mundial de fútbol en la tele de un motel.

miércoles, 2 de junio de 2010

Palestina - Paris - New York - Montauk

Mis queridos lectores:

Entre tsunamis,

terremotos,

curas violadores,

Triunfo de un populista y desagradable presidente

chileno,

Nube volcánica de Islandia,

Aeropuertos apocalípticamente cerrados.

Estaba ausente. Yo estaba ausente.

Entonces Palestina me mandó a llamar.

Cómo haces para resistir Palestina ?

En ese trozito de tierra que te va quedando?

Acorralada y vigilada estás tú Palestina.

Check point - Check point - Check point.

Por la mañana Check point, por la tarde Check point, por la noche

otra vez Check point...

Suerte de tanto aguante.

Suerte que el tiempo sobra.

Y cuántas horas regalas Palestina?

Cuántas horas a un ridículo sistema.

Cuántas trampas cruzas?

Cosa rara pero es así.

Ahí estaba yo, entre silencio y consternación.

Detenida en un apacible territorio.

Luego de Palestina me manda llamar Paris.

Esa ciudad en donde duermen "A" y "B" en su

buhardilla de siempre.

Estaba pero no estaba para escribir. Ausente otra vez.

Ahora en Nueva York.

Calor - Calor y a veces una lluvia tropical

El aire es lento y la ciudad va rápida.

El que no corre vuela.

Todo huele a dólar.

Un amigo dice que no hay métrica más que el dólar

Ese dólar que lo ve todo.

Desde Brooklyn al Bronx, pasando por Manhattan

hasta llegar a Montauk

- Breakers Motel -

"American way of life".

LLueve, sale el sol, los pájaros cantan

La humedad arruga los libros

Estoy en un motel.

y vuelve a salir el sol

el ruido perpetuo de los autos que pasan

los vecinos hablando

Este motel con dos camas.

"A" y "B" están en un motel.

América está muy cerca, realmente huele a américa

Y Pollock murió al ladito.

El Memory Hotel está vivo

Los pájaros siguen cantando,

una humedad que a veces hiela

un silencio que sugiere.

Estamos en un motel.

Con olor a Hot-dog y barbacoa.

El sonido de la lluvia sobre este americano bungalow.

Acompaña Matta clark y la antropofagia.

Dos blancos en un Motel.

Nada de Action Painting

los pájaros no se han ido

más ruidos en el jardín.

y tú y yo

más de cinco días en un motel.

jueves, 18 de febrero de 2010

ISTAMBUL (en un par de días)

Para recibir Estambúl, lo primerísimo, nada más bajarme del avión:

Taxi, lléveme a un HAMMAM. Quiero estar muy,  pero que muy limpia  y quitarme todas las impurezas de mi ciudad adoptiva (Barcelona) antes de perderme en esta ciudad. Suerte que la palabra HAMMAM  le resultó conocida al taxista que de Turco mucho, pero de nada más...  Por fin un lugar en donde mi gestualidad es bienvenida para hacerme entender!

Llegué al Edén. Estaba yo sola rodeada de unas abuelillas con vestidos muy pintorescos pero que no dudaron en quitárselos muy rápido y quedar en bragas  y a teta suelta manoseando a la única clienta de aquel maravilloso cuarto tibio. Después de haber pagado las liras que me pedían, como no,  me restregaron hasta quitarme el aliento, me masajearon, envuelta en espuma, aceites, me lavaron el pelo, me hicieron una trenza y al terminar el proceso variopinto de limpieza radical se vistieron y todas sentaditas en un rincón se despidieron de mi con sus vestiditos floreados y sus chanclas de diversos colores.

Y con este cuerpo transparente me fui caminando a sentir en carne propia esto de estar en dos continentes a la vez. Me costó mucho esfuerzo abrirme de piernas para tocar un poco de Asia y otro de Europa.  Mientras una pierna estaba en Asia y la otra en Europa pensaba en lo que había leído antes de venir aquí: Bizancio, ahora Estambúl, Atenienses, macedonios, otomanos, bizantinos hasta que llegó el gran Mustafá Kemal Atatürk y puso orden. Héroe! dónde quiera que vayas ahí está su foto.  Yo también te quiero Atatürk!  Tenía que venir aquí para ver tu cara y confundirla mil veces con el dueño de los restaurantes que elijo para comer...Tonta de mi. No es el dueño - es ATATÜRK!  Me ha quedado claro.

Esta ciudad es sorprendente, mientras bajo en tranvía por Taksim, el paseo del consumo, de los bares y las comidas, se escucha muy alto por los altavoces, al menos tres veces al día, los cantos del coran.  Se me impregnan en las venas y  me hacen recordar que aquí aunque no parezca hay millones de musulmanes. Devotos todos menos yo!

Duermo en el Hotel Suite Home. Como en casa! Al despertar me voy a Sultanahmet. Entro en una mezquita. Me quito los zapatos y ahí estoy en medio del habitáculo de mujeres sin saber qué hacer. Me arrodillo. Silencio. Esta es una ciudad camaleónica.  Me gusta mucho. Los ferries esperan para cruzar rio arriba y abajo. Ir y venir. Perderse entre aguas, rezos, ruido y olores. Por la noche tomo un gintonic en un bar. Concierto live: Sorpresa! Turcos TODOS y  cantando a CAMARÓN DE LA ISLA. Flamenco en Estambúl.  No sé que pensar. Aún no escucho la cueca chilensis.  Seguro llegará.

Las mujeres coquetas pero todas depiladas de cejas. Como si hubiera un molde igual para todas. Yo miro las mías. Salvajes y peludas.  No quiero ese molde pero si quiero seguir aquí.  Quiero  verlo todo.  Quiero perderme en Estambúl.

lunes, 8 de febrero de 2010

5 MINUTOS CON LYDIA ALMUERZO (en mi cabeza)

P: Que genial lo de llamarse Almuerzo.  De dónde viene ese apellido?

R: Pregunta eso a mi jodido y asqueroso padre.

P:  Traumas al margen ¿supongo que algo tienes de él?

R:  Lo único que ese señor me dejó es un manual que enseña la mejor forma de gobernar las vergas.

P: Eso suena bien.  Puedes ahondar un poco más en ese tema?

R:  Esa es mi revolución.  Yo vengo de las cloacas sabes? y ahí, cómo no sepas gobernar la verga estás muy jodido. 

P: Y qué es eso de Spoken word?

R:  Buena pregunta! Veo que sabes perfectamente que al margen de saber cómo gobernar eso que llevas entre las piernas soy una Spoken Word Nata...Pues mira cuando no consigo emborracharme por más vodkas que me trague me pongo muy histérica, entonces cojo un micro, invito a los coleguitas y a través de mis gritos se crea lo que se dice "una terapia grupal" ahí  mismo es cuando me lo paso mejor porque nada más abrir YO la boca, la gente despierta. Entiendes?

P: Y qué hace la gente cuando despierta?

R:  Pues gritar más que un cerdo antes de ser sacrificado.  Gritar muy despiertos sus angustias y traumas, vomitar la libertad, le gritan a este puto y jodido mundo insano, al unísono dicen NO a la sexualidad pasiva, gritan muy fuerte que no hay reglas para seducir.  Venga chicas - todas a gritar - todo irá mejor.  La semana que viene las convoco a todas en la Plaza Mayor a entonar los gritos de denuncia a este puto universo masculino.  Venga chicas...tenemos mucho que gritar.

P:  Entonces te declaras feminista?

R: Un par de cojones. Ni feminista ni ostia.  Esto no es una cuestión de pollas o coños, de lo que te estoy hablando es de llamar al mundo para que entren en mi universo, convocar a la catarsis emocional.  Yo doy la alquimia curativa, provoco hipnósis colectivas.  Eso es lo que quiero.  Al cuerno con el género. Yo solo pretendo despertar la provocación en el mundo.

P: Perfecto, ahora me queda más claro.  Oye Lydia, seguro que los lectores estarán encantados de tararear uno de tus manifiestos.  Puedes inventar uno ahora?

R:  Claro que sí, no más faltaría.  Espera un momento que cojo el micro de mi bolsillo. Ok - vale -  aquí voy:

NO PIERDAS EL TIEMPO, BUSCA VIAS DE DESTRUCCIÓN, SACA DE PASEO AL MARCIANO QUE TIENES ENQUISTADO, EXPLORA TU ABISMO, VACÍA TU PINTALABIOS, EXORCISA TU DEMONIO. GRITA TU JODIDO ODIO Y FRUSTACIÓN, NO DEJES QUE TE ESTRANGULEN, NO PERMITAS QUE TU COÑO SE LLENE DE MOSCAS, HAZ DE TU VOZ UN ARMA PARA MATAR A TODOS LOS CARAJOS QUE GOBIERNAN,  BUSCA LA BELLEZA EN LAS CLOACAS DE TU PUEBLO, BAILA AL BORDE DE TU VOLCÁN, HAZ QUE EXPLOTE EL DOLOR, NO RENUNCIES Y SOBRE TODO:

MUESTRA TODO PERO DI ALGO...

ESO, MUESTRA TODO PERO SOBRETODO DI ALGO.

 

 

 

 

miércoles, 27 de enero de 2010

POR UN PAR DE BESOS



La besó sin costumbre, pero es igual: todo sea por un par de besos.

Antes de entrar al cine se dieron más besos y en el transcurso de la película "La Cinta Blanca" de Michael Haneke los fueron limitando hasta el punto de no darse ni uno solo. Vaya film - recomendable - eso sí.  Seguro que si el pastor, el médico, el barón, el administrador, la comadrona, los niños y el granjero se hubieran dado más besos, nada de todo aquello hubiera pasado.  Tanta carencia de besos hizo que el pueblo entero, nada más estallar la primera guerra mundial, corriera a dar balazos, hambrientos de gastar energía acumulada, terrible sumisión. Brutal.  Faltaron besos. Realmente faltaron besos.

Después de esa película nos besamos como antídoto.

Me das un beso para olvidar eso? 

No importa que tu beso salga seco.  Lo entenderé.  Yo también lo estoy. 

Saliendo de Cinta Blanca se aventuraron con "Un Tipo Serio", la última de los Cohen. 

Antes ella le pidió una sobredosis de besos para entrar al cine con el olor adrenalínico que provocan los excesos. Así también despertaría el entusiasmo de los demás espectadores. 

El tipo serio pensaba demasiado en la responsabilidad familiar, el mundo académico, el judaísmo, la física,  que evidentemente ni un solo beso dio en la película.  Es más...el único atisbo de beso en el transcurso del film fue un sueño erótico del protagonista...También faltaron besos, muchos besos. Pero ganas habían. Pero no se concretaban. El tipo serio hubiera dado la vida por un par de besos.

Salimos del cine y esta vez con más ganas le di a él todo tipo de besos: beso succión, beso apretado, beso con lengua, beso sin aire, beso opresor...

Al salir de "Un Tipo Serio" ya entrábamos a ver "Capitalism: A love Story"  la última de Moore. Y claro, el exceso de demagogia hace que este señor se olvide de hacer un llamado a la revolución social convocando al mundo al gran encuentro de besos y ahí mismo todos como engañabobos - igual que el capitalismo - lleguemos hasta ahí  y nos cuente su historia  besos mediante.

Después del gordito  comprometido La ruta del beso que nos aventuramos  fue eterna. En cada esquina, cada calle, cada cruce: Un beso. A cada microsegundo un beso.

Hubo desgaste de tanto beso.

Pero se nos olvidó enseguida el desgaste con "Up in the air"de Jason Reitman.  Ahí Clooney interpreta a un solitario work-adicto, que vive su rutina con muy pocos besos, vive arriba de un avión, historieta algo light pero otra vez estamos con que si beso porque beso, si beso mucho me da miedo y si no tengo a quién besar - vaya plan- . Yo le hubiera dicho otra vez.  Hazlo todo por un par de besos.

Se acabó el cine por hoy. 

Mejor nos confundimos el uno con el otro de tanto beso. Creo que será lo mejor.



 

jueves, 21 de enero de 2010

KARA - OKESOTURA (orquesta vacía)

Desde Japón hasta el último confín del mundo.  El karaoke es mucho más fuerte que cualquiera de las redes sociales,  que al final de cuentas no son más que una ventana masiva para expresarse  uno mismo y tener un minuto de atención o de gloria o como le queramos llamar.

El otro día me aventuré a un KARAOKE (como muchas veces)

Tocó mi turno. 

Los minutos se me hicieron cortos en aquel escenario que estaba en una  esquina del local y junto a los baños...

Abrigada con una cortina de tela plateada, luces pobres y un público variopinto que aplaudía mis entonaciones autodidactas con entusiasmo...

La primera que canté:

Mari trini

"Yo no soy esa 

que tu te imaginas, 

una señorita tranquila y sencilla 

que un día abandonas y siempre perdona. 

Esa niña Si, NO,

 esa NO SOY YO.

Chute de  adrenalina (placer) 

las mujeres solitarias

expectantes  

con su copa en la mano 

se identificaban  con este simulacro de STAR decadente

Parecía que a las chicas se les ponía la piel  de gallina.  

No pretendo ser una Susan Boyle 

Que cantando en KARAOKES de un pueblito escocés 

soñaba ser una TOP TEN.

Dicen que lo consiguió.

La fama le llegó deprisa a Susan  (que le faltó oxígeno al nacer), dicen.

Esa falta de oxígeno le produjo leves daños en el cerebro, dicen.

Daños que ocultó muy bien.

Daños que fueron imperceptibles cuando se aventuró a cantar "I dreamed a dream" (del musical de los Miserables) en el mismísimo concurso Británico de televisión 

"Britain's Got Talent"  

¿Lo conocen?.

Casi una analogía: 

Creen que soy miserable porque soy fea pero yo sueño con un sueño. 

Pobre Susan, tanta fama y dinero no le sentaron bien.

 Ahora peina la muñeca y se muerde la cola entre su casa, el business y los psiquiátricos...

No soy Susan.

A mi me falta oxígeno al cantar!

Y qué!.

Salto otra vez al ring!.

A la plaza.

Como una espontánea en los toros.

Después de "Yo no soy Esa" me salió "Como una Ola":

"Y me escapé contigo mar adentro

 sin escuchar las voces en el viento

como una ola

se fue tu amor

como una ola..."

Con esta de la Jurado los aplausos eran compulsivos.

Sentía el calor del público.

Eso me dió cancha para marcarme notas inexistentes. 

Notas apasionadas en estrofas melodramáticas.

El público estaba conmigo.

El escenario era mio,  el micrófono también.

Lluvia de delirio.

Al terminar mis minutos de gloria...me senté con copa en mano y acaloré efusivamente a los demás espontáneos que se animaron a salir. 

Jamás habrán abucheos en un karaoke.